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Llueve
Amanecí,
—quizá también amaneciera en el resto del mundo—
y llueve:
tap tap tap.
Tap.
Después de dejar mi último sueño
colgado de tus dedos,
cierro los ojos,
y me arropo en el hueco
de tu mano,
en el que no cabe otra cosa
que mi esencia dormida.
Y amaneciste tú. Quizá
—o sin quizá—
hubo otro intento
precedido
por ruidos cotidianos
y aroma de café
y de tostadas,
mientras, sobre la almohada,
tu pensamiento,
dibuja una por una
las sombras de mi pelo.
Toc toc toc;
Toc,
llama la lluvia en la ventana.
—¿Será que hace mucho frío afuera y quiere entrar?
Yo asiento,
y cómo no habría de asentir,
con lo que a mí me gustan
tus cuentos para niños.
—Entonces —te digo—, ve a abrir.
—Pero... ¿y si no es la lluvia
quien quiere entrar
sino un viejo ogro gruñón
que a cada paso,
con sus enormes botas rojas,
camina siete leguas?
¡Tan grande como eres —pienso—,
y tan cuentista!
—Pues entonces —te digo muy bajito—,
¡qué se moje!
Descuelgo de tus dedos
mi último sueño
y mi disfraz de luna,
para así,
de esa manera,
volver a amanecer
—otra vez— entre tus brazos.
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