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Dieciséis golpes,
dieciséis embestidas,
dieciséis rotundas vueltas
contra las rocas.
Dieciséis inviernos y una primavera,
dieciséis ojos para mostrarse,
dieciséis por dieciséis brazadas
antes de alcanzar la costa.
Dieciséis vidas soñadas
a cien kilómetros de agua.
Un baño inocente,
un destino mil veces anunciado.
El mar bate violento,
enfurecido, amenazante.
A tres metros de la orilla
se cansó de contar.
Nadie vio su rostro de aire.
No hay cuerpo que ofenda.
No hay viento que levante la tierra
entre los cipreses.
Sólo el bronco mugir de las sirenas.
La luz que alarga las sombras.
El aire es espuma y Dios,
sólo un sistema de números.
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