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Háblame de las rojizas nubes de febrero,
de los tibios atardeceres junto al río.
Háblame, si es preciso,
de la lenta programación de tu trabajo,
del coste horario,
o del proceso que sufre el algodón
para que yo me vista de índigo recalcitrante.
Yo te diré que se ha vuelto a estropear la lavadora
que el pescado ha subido y los tomates
se han puestos por la nubes,
que se hace imposible planear ese viaje a Isla Mauricio.
Te diré, mientras acuno en silencio tu cansancio,
que deberías pasar un plumero por tus sueños,
que deberías quitar las telarañas de tu alma.
Y te diré, pasando el dorso de mi mano
por el imperceptible trazo del horizonte,
que el amor es quererte.
Después...
...te enseñaré a planchar melancolías. |
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