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Quién manipula
los días con la solemnidad
de las campanadas que llenan los salones.
Quién controla
el detalle incomparable
del nacimiento de una gota de rocío.
Quién provoca
la muerte del ocaso
y la estela de fuego sobre el agua.
Quién sacude
la mágica alfombra
esperando la música que anuncia el té con pastas.
Quién agita
la luna y comprueba
la pleamar de los sentidos.
Quién mueve
las burbujas
que me aprisionan en la arena.
Quién,
dime,
quién mide el latido
de mi paso en el tiempo.
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