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S/T
Nadie conoce la suerte del cordel.
Lo destrenzan por horas.
En ignorancia de vidrio,
atan su cuerpo de molino
al refulgente metal de las campanas,
—alto, muy alto vuela el águila inmutable
alto y en soledad, hacia su reino antiguo—
urden una estrategia de música obligada
donde se anhela todo lo que en verdad se expulsa
y elevan al peldaño de alabanzas
el rumor del manantial callado
profundo, inexorable.
Nunca esa luz será su luz,
ni la torsión de aspas y su batir
vivaz cuenta engarzada al collar
de la noche
ni tocarán sus ojos ocupados
en escenas de doméstica gloria
aquel jardín.
Cielos de alta marea
sólo se han hecho
para besar los labios del cautivo.
Duerme pupila adentro
coincidente
mientras tú tientas
hilar su verde estancia
en la vigilia.
Con cada giro vuelven los azorados
a recordar sentencias, probatorias:
lejana de mirar cercado
por el velo de esa falla geológica
que todos llaman ‘mar’.
Y así como se afirma,
se desmiente:
si viniera un testigo
que pudiera rozar el leve discurrir
que ni siquiera labios reconocen,
encontraría
criaturas en sombra y luz
aposentadas,
ángeles extraviados
en una y otra orilla.
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